Саша Черникова

– Это что такое, Белова? – теряюсь я, заметив у стойки регистрации свою помощницу вместе с ребёнком. – Кто это? – Это моя дочь Ирина. Простите, Антон Павлович, но оставить её было не с кем. Если вы против, я могу не лететь с вами. А как же переговоры с иностранными партнёрами? А как же горячие, почти отпускные ночи с Беловой? Я ведь специально забронировал один номер на двоих, рассчитывая взять её обаянием и напором. Все мои задумки в одно мгновение пошли прахом. Откуда у Насти дочь? Почему я ничего об этом не знал? – Дядя босс, вы меня с собой не возьмёте? – выводит меня из оцепенения маленькое чудо в розовой шапке. – Я так мечтала полетать на самолёте! Мам, ты же обещала! Девочка надувает губы и морщит носик. Сейчас расплачется? Только не это. И Белова, кажется, тоже на грани. Разве у меня поднимется рука испортить поездку этой малышке? – Пойдёмте, девчонки, а то на рейс опоздаем! В тот момент я ещё не представлял, что мой хитрый план соблазнить помощницу обернётся совсем другой историей.