Елена Сотникова

Он красив, женат, богат. Я – простая танцовщица из стрип-клуба. Наши пути пересеклись вначале в VIP-зоне ночного заведения, а потом на безлюдной трассе, где авто моего клиента пытались расстрелять. Я помогла ему скрыться. Только какой будет благодарность мужчины, который давно не верит женщинам и считает их всех продажными? И отпустит ли он меня, когда узнает, что я жду от него ребенка?

– Ты родила Алису не от Артема, – округляет от шока глаза подруга. – Он ей не родной отец? – А я никогда этого и не утверждала, – выдерживаю ее взгляд. – Она же вылитый Воронцов! Как я раньше этого не замечала? – Потому, что его не было в городе. Не знаю зачем он вернулся, – выплевываю со злостью. – Ты расскажешь ему о дочери? – пытает Олеся. – В свидетельстве о рождении в графе «отец» у Алисы стоит прочерк. Она – моя дочь. Была, есть и остается. Воронцова я близко не подпущу к своему ребенку. Тем более у него уже есть семья. Не думаю, что его жена обрадуется внебрачному ребенку мужа. Так что, нет. Он не должен узнать о ней.

Сбежать от мужа-тирана, остаться без жилья и средств к существованию – это полбеды. Гораздо страшнее оказывается пройти собеседование и устроиться помощницей к боссу по прозвищу Скала – двухметровому исполину, навевающему страх на подчиненных одним своим видом. Особенно, учитывая, что сутками ранее я свалилась ему в руки с пожарной лестницы, нагло села в его машину, перепутав с такси, а потом вместо благодарности еще и нагрубила.