– Найди мне эту женщину. – Игнатов кладет передо мной фотографию: старая, выцветшая, с потертыми краями.
Смотрю. Симпатичная девушка со светлыми волосами, крупными глазами и правильными чертами. Снимку лет двадцать, как минимум.
– Я не сыщик. Я адвокат, – отвечаю холодно.
– Демьян, ты не так понял. – Он наклоняется ближе. – Когда-то я выручил тебя с одним делом, теперь твой ход. У меня хватает недоброжелателей. И есть один темный эпизод. Если он всплывет не там и не тогда, проблемы будут у меня. А потом и у тебя.
– Я в это не лезу, – обрываю.
Но Игнатов словно пропускает мои слова мимо ушей:
– По моим сведениям, Нурлану в последний раз видели в Ижевске. Ты ведь как раз собирался туда? – Он швыряет на стол пачку купюр. – Держи. На расходы. Привези мне ее. И ребенка, которого она родила.
Поездка домой не дала того, за чем я ехал: ни Нурлану, ни ее ребенка найти не удалось. Зато на пути попалась девчонка, угодившая в серьезные неприятности. Сначала кажется, что это всего лишь случайная встреча. Пока однажды она не замечает в моей машине фотографию. Ту самую.
– Откуда это у тебя? – она берет снимок в руки.
– Не твое дело, – резко забираю обратно.
Она молчит, только смотрит, и губы едва заметно дрожат.
– Еще как мое, – глухо говорит она. – Это моя мама.
В книге присутствует нецензурная брань!
